Do muzyki Srebrny klucz, co zamknął strugę łez, Z której na umór piły myśli ciemne – Cichy grób, gdzie wszelkiej trwogi kres, Gdzie Troska, matka jej, jak dziewczę senne Na kwiatach sen zapada. Percy Bysshe Shelley przełożył Juliusz Żuławski
Brak komentarzy:
Prześlij komentarz