Smutek - Borys Pasternak

Smutek

Dla mojej książki na epigraf
Pustynie chrypły
Ryczały lwy – do zórz tygrysich
Spieszył się Kipling.

Rozwartym smutkiem zionie straszna
Studnia zatruta.
Zziębniętą sierścią tu się głaszczą,
Zgrzytają tutaj.

A teraz, wlokąc się gromadą
W wierszach bez rangi.
Brodzą we mgle, gdzie rosa pada,
Śni o nich Ganges.

I chłodną żmiją świt dżunglowy
Wpełza do jamy,
A w dżunglach wilgoć mszy grobowej,
Dym kadzidlany.

Borys Pasternak
przełożył Włodzimierz Słobodnik

Brak komentarzy:

Prześlij komentarz