Dar Twój w rękach mi zbutwiał... - Joanna Pollakówna

Philippe Augé

* * *

Dar Twój w rękach mi zbutwiał, przeżarty jest pleśnią
od siebie go odsuwam a odrzucić nie śmiem.
Pleśń mnie dławi, zaraża i ręce mi plami;
powiedz, mnie kochasz bardziej, czy dar, któryś dał mi?
Czy kochasz te zwierzęta, co gdy brat ich krwawi,
rzucają się ze wstrętem, by go dobić kłami?
Czy kochasz tych leżących, co czezną pomału
w cierpliwość okutani, jak w gnijący całun?
Lub nie kochasz nikogo, świat w miłości ustał —
z pyłem, gradem i brudem spada na nas pustka.

Joanna Pollakówna