 |
| Tristan Elwell |
panu wacławowi gralewsklemuo śmierci nic już nie wiem
o czarne okna i powieki
trzepoce motylami
pachnie sośniną modrzewiem
dotyka co noc snami
zza cichej rzeki
gdzie mgła noga za nogą
wlecze się w ciemny zakąt
trzyma w skrzynce niebieskawy akord
skrzynki otworzyć nie mogąc
życie jest snem krótkim
mówi głos z prawej strony
życie snem krótkim
wtóruje ze smutkiem
głos lewy przyciszony
życie snem krótkim
to trzeci nieodgadniony
i wzbija się w szare niebo
mgła z nieznanego oblicza
a czas
a ziemia dziewicza
o dlaczego
wzrok twój nie schodzi
z przedmiotów pod oknem leżących na stole
z godziny w której żem się rodził
ze skrzynki zamkniętej jak boleść
z umarłych rąk czechowicza
Józef Czechowicz
Czechowicza bardzo lubię.
OdpowiedzUsuńTo poeta z krwi i kości,
wielu po nim będzie pisać
i nieświadom tego mu,
zazdrościć.
Tak. Czechowicz rzeczywiście jest Poetą...
OdpowiedzUsuń